O café da segunda-feira é uma promessa de esperança que morre antes das dez da manhã. Você o serve com a dignidade de quem vai conquistar o mundo — ou pelo menos terminar a planilha de custos antes do almoço. Ele está quente, fumegante, quase encorajador.

Mas aí vem o primeiro e-mail. Aquele com “Urgente” no assunto, escrito por alguém que claramente não dormiu pensando em como atrapalhar o seu sono. Depois, uma “reuniãozinha de alinhamento” que dura o tempo exato de uma era glacial.

Quando você finalmente volta para a realidade e olha para a caneca, lá está ele. O Café Frio.

Ele não está apenas em temperatura ambiente; ele está com a temperatura da alma de um estagiário no último dia de contrato. Beber esse café é um rito de passagem. É aceitar que, na hierarquia das prioridades, o seu prazer imediato perdeu para um relatório de métricas que ninguém vai ler.

No Reino do João Ninguém, o café frio não é um erro de percurso. É o batismo oficial da semana. A gente toma, faz uma careta e segue fingindo que o Excel é a nossa maior paixão, enquanto o gosto amargo nos lembra: a segunda-feira acabou de começar.